Ya no habrán palabras...ya no hay animo de decir nada, no hay nada más que decir...no más de lo mismo!...solo puedo permanecer callado y oir a mi único complice: el silencio
Melancolía no es tristeza, es introspección...
es el deseo de escucharse...de hacerse caso en los instintos y presentimientos...en las paranoias y las dudas...en las ganas y el cansancio...en las caidas y los triunfos....
...equivocarse y percatarse de ello...
...la razón para un viaje mental: el deseo de partir al volver...el oponerse a la inercia conocida...a la ansiedad por el imprevisto...al guión ideado de la imagen que se quiere..esa que en el hecho nunca se ve concretado...por ser experiencia que no se puede pensar
Para atrás...el cambio (la muerte)...y el recordar (buscar entre todas las muertes la que la conciencia encuentre en el presente respecto de lo que nunca más volverá a existir)
Nada puedo retomar: la imagen es distinta...yo soy yo mismo...pero el recuerdo ya no...algo se ha puesto que lo hace diferir de aquella impresión original...lo representado no concuerda con el objeto a representar...y la objetividad no existe...y todo es una creación de "re"
...la esperanza: el motor para no ahogarse en un vaso de agua...
Ocurre con el inevitable pensar (como uso potencial de la razón común a todos los hombres) algo similar a las palabras y al cigarro:
-a las palabras en tanto pierden su sentido de utilidad para describir lo que se siente sin ser desvirtuado, cual paradoja incongruente cada parrafo deliga uno de otro, cada pensamiento sigue luchando en nuestro interior por aparecer, se contradicen y paradojan para traducirse en un mensaje poco claro para un receptor que decodifica estando fuera de nuestra situación, para un entendedor poco dirigido que inconsecuentemente puede caer en una omisión (esto ultimo no lo explicaré)
-al cigarro en tanto es como un silencioso recuerdo que se escapa como su humo,un humo que nubla la vista impidiendo ver eso que rodea y siempre ha estado ahí, para no avanzar ni chocar con algo o alguién pretendiendo no hacer daño
...no saldría mas a cuenta buscarle el sentido a las cosas luego de hacerlas antes que limitarse a hacerlas pensando en encontrarle a cada acto algún sentido?
3 comentarios:
Y te quedas ahí, en la cima de tus respiros, en las cumbres rocosas que vislumbran el abismo despertando los sentidos y durmiendo la razón…
Sólo eres un péndulo movido por el viento, balanceado entre las caricias del precipicio, que confunde el negro abrasador del agua, la arena y el cielo; te llena de la grisácea línea bordada en el principio de los tiempos, aquel mundo increado, el horizonte lleno de vació, y el mismo camino, bajo los desnudos pies, ensangrentado…
Respiras y exhalas tu propia alma condenada al martirio. Las hordas de aguas negras desprenden un aliento cálido y amargo, el calor de ese fuego naciente desde los rincones más escondidos, aquella llama que jamás deja de arder y que proviene del volcán del que nacen nuestros miedos más profundos, los peores sacrilegios y las deformidades que te acosan cada anochecer… es el mismo fuego el que te invita a vibrar en sus feroces haces…
...es tu única liberación y lo sabes…
Lanza al viento en cenizas aquel rugido infame que como el aullido tormentoso de las sirenas, viaja por tus oídos y se estrella en tu inconciencia…. Te empapa de ese deseo, te absorbe, te sacude..al igual que las olas rompiendo bajo tus pies, mojando tu rostro y susurrando que te fundas con el infinito… Aquellas sacras cenizas llenan el infame espacio del que nacen las lágrimas.. ahuyenta el ansia cancerigena, y eleva tu vientre al mejor espanto tranquilizador... los caudales de tu ser se llenan de una tibia lucha entre tormentas y áridos desiertos.. y cada punzada duele y sabe al más dulce néctar a la vez.... el miedo más placentero congela tus movimientos...
Y es en ese momento en que aparece la muerte, desde lo más profundo de tu inconciente, en esas simas en que no sabes cual es la realidad, pues la certeza se disipó entre sus sombras; con tu terror más oculto cohabita desde mucho antes de tu existencia, legitimando tu senoidal estado de desesperanza; emerge como el último verso de tu epitafio...
Roza tus sienes y ayuda a cargar las cadenas... Sólo un paso... Un soplido más del fármaco viento y la envoltura inerte que te cubre, se perdería en tu memoria… con las agujas del hielo líquido danzando a unos centímetros de tus pies, desgarraría la cárcel que te forra en piel…
...En lo más sublime de aquel momento abres los ojos y te entregas al azar,
quien te anuncia que aún no ha llegado la hora de nadar en ese mar...
humo desvaneciéndose, una imagen grabada y acompañada de un impresindible silencio.. palabras atoradas en la garganta y recuerdos que no parecen significar nada... pasa el tiempo y las imágenes se tornan amarillentas y bellas.. de pronto sería "entretenido" toparse en las calles y decir "hola".. de pronto las imagenes se tornarían reales y los recuerdos de color.
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