Este mundo esta lleno de cadaveres
...y de cadaveres esta lleno este mundo...
mi mano...una catedral de silencios elegidos..
una escalera de sueños sin principios...pero con fin...
un puñado de arena...una desaparición de insectos en las entrañas...
y la luz...una anecdota presuntuosa...metafora del veneno...promesa acuatica del olvido...
una cerbatana de odio...que lanza un oxido certero...
que vomita un silencio agudo...
que me quema en esta porcion de madrugada...
en mis gemidos he de digerir una colmena de insultos...
he de contar todos mis dias...y todas mis noches de esta soledad envejecida
reparar la desabrida lagrima
...la ausencia de un musculo cardíaco
pero no podre reconstruir los digitos que clasifican la gravedad de mi geografia
...las codiciadas bestias conjuran mi acomodo en la esquina de la espera del miedo
...multiplican la adrenalina de la noche
con el bisturí del ansia...invirtiendo mi pulso
cumplo el rito...modelo de la vieja mentira
...si despertara nombraría
por hoy se pierde esa mano que torcía la orientación de mi pecho por una nube
se pierde esa voz que urdía al hombre
se pierde el tiempo en que se amaba como cataclismo
...por hoy y libre de toda sospecha soy mi enemigo que bebe su propia desesperación
...por hoy soy el cordero unico...cuyo sacrificio es una equivoca caligrafía
...por hoy la ultima arteria ha entregado su gota definitiva
caducan los espejismos
el ocaso sabe al definitivo
sobrevuelo el lugar de los despojos
la quieta mirada anuda la metáfora
y sigo esperando ante una puerta
...y la perta es una perplejidad del abismo...
entonces me tomo las manos...y admito la seda
y admito el "te has ido" del susurro de un gusano
y admito el sutil olvido de la mirada contaminada que se estampa en la cuidad de la espuma...en ese otoño que imprime lascivia...en esa inquietud que no cesa
la mencidad de las utopias...la diferencia entre cóncavo y convexo
mis manos toman mis manos
y mi infame amigo licor me absuelve la agonia
me imprime en las arterias su signo
y envenena la palabra que callo
la humedad de un instante premonitorio
la precisa combinación de los números
el ligamento extenso de la noche que se espera
una colmena en la serenidad de los olvidos
este latido familiar que augura la tregua
y el silencio de las cosas anunciando
agoniza el fantasma en su coartada de espanto...en su canción primera...en la encantada noche de vientos
...inquisición de su saliva que agoniza
...mentira de la tinta en la herida...
contrario inalcanzable
producto en parábolas perplejas
caída en caída irreversible
la piedra es un pretexto
para escupir los brillos de la nada
pulido territorio para vigilar
para desentrañar la inquietud de los infinitos de las cosas
...imposición del ojo en retirada
que ausculta el brillo de la nada
en la impenetrable sombra de la sombra
una cesta de lamentos óseos y profundos...compuesta por los célebres impudores
los límites de este muro abrazan fuegos remotos
los colores invertebrados de la noche aproximan una pasión de insectos suicidas.
La caricia de la piedra en la carne domestica los terrenos más profundos de la herida
...en el muro mi nombre está escrito...el ciego lee...desmesurado
2 comentarios:
Y si de buscar palabras se trata, puedo entregar tantas como el correr de mi consciencia lo permita... digo alud.. no dices nada; intrépido, caos, Angelus... y así se me va la vida entre sílaba y sílaba, y con exactitud ni siquiera puedo recordar la última que he pronunciado.
Y aun estando inmersa en un diccionario infinito de términos, no puedo decir ni un ápice de lo que pienso, porque aún no he creado mi propio alfabeto, porque conectar mis cables con la realidad no puedo, porque me pierdo aquí adentro tratando de drenar ideas, para callar demonios y voces de frías cadenas que me atan a mi irrealidad.
Y así llego a embellecer los primitivos conceptos que me aquejan para arrojarlos como poemas negros... y aunque a veces se despeja por un instante el cielo en mi interior, con cada balde de letras que vierto sobre mis cuadernos, se va con ellas un balde de sentimientos, y desafiando a la física, la presión crece mientras más espacio hay, y todo se vuelve frio... sólo carne,efimiera.. como la existencia relegada a la materia.
Y si la vida es sólo una colección de recuerdos para echar al olvido, las palabras duran menos, mucho menos que eso. Porque nada importa, ni ayer ni hoy, ni un "si", ni un "veremos", tampoco un "aún quiero estar contigo"... por ahora trato de encontrar algún término para drenar el galope incesante de los jinetes creadores de tormentos, pero no puedo, y como hoy, todo se queda en un insignificante intento.
Pues qué es el lenguaje verbal, más que un tosco y mal logrado intento de expresar lo que hay en nuestro pensar?... por qué el maldito cerebro no se desarrolla más y deja ver lo que pasa dentro sin necesidad de hablar?... sólo existen las palabras como una fábrica de mentiras, para engañar al resto, para engañar lo propio, para confundir aún más todo lo que pasa, porque lejos de aclarar algo, lo enmaraña mucho más... sigo creyendo que el mejor amigo es el silencio...
Mientras hayan palabras que pronunciar los sentimientos en un gran por ciento callaran, porque siempre se intentará buscar traducir con vacías letras lo que sucede en realidad...
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