Todas nuestras maneras de referirnos a las cosas están viciadas...y esté no es más que otro modo de viciarlas

Ya no habrán palabras...ya no hay animo de decir nada, no hay nada más que decir...no más de lo mismo!...solo puedo permanecer callado y oir a mi único complice: el silencio

Melancolía no es tristeza, es introspección...
es el deseo de escucharse...de hacerse caso en los instintos y presentimientos...en las paranoias y las dudas...en las ganas y el cansancio...en las caidas y los triunfos....

...equivocarse y percatarse de ello...

...la razón para un viaje mental: el deseo de partir al volver...el oponerse a la inercia conocida...a la ansiedad por el imprevisto...al guión ideado de la imagen que se quiere..esa que en el hecho nunca se ve concretado...por ser experiencia que no se puede pensar

Para atrás...el cambio (la muerte)...y el recordar (buscar entre todas las muertes la que la conciencia encuentre en el presente respecto de lo que nunca más volverá a existir)

Nada puedo retomar: la imagen es distinta...yo soy yo mismo...pero el recuerdo ya no...algo se ha puesto que lo hace diferir de aquella impresión original...lo representado no concuerda con el objeto a representar...y la objetividad no existe...y todo es una creación de "re"

...la esperanza: el motor para no ahogarse en un vaso de agua...

Ocurre con el inevitable pensar (como uso potencial de la razón común a todos los hombres) algo similar a las palabras y al cigarro:

-a las palabras en tanto pierden su sentido de utilidad para describir lo que se siente sin ser desvirtuado, cual paradoja incongruente cada parrafo deliga uno de otro, cada pensamiento sigue luchando en nuestro interior por aparecer, se contradicen y paradojan para traducirse en un mensaje poco claro para un receptor que decodifica estando fuera de nuestra situación, para un entendedor poco dirigido que inconsecuentemente puede caer en una omisión (esto ultimo no lo explicaré)

-al cigarro en tanto es como un silencioso recuerdo que se escapa como su humo,un humo que nubla la vista impidiendo ver eso que rodea y siempre ha estado ahí, para no avanzar ni chocar con algo o alguién pretendiendo no hacer daño

...no saldría mas a cuenta buscarle el sentido a las cosas luego de hacerlas antes que limitarse a hacerlas pensando en encontrarle a cada acto algún sentido?

La vida de mi otro...a través de otros frentres, otros son los referentes

Existe una vieja tradición alemana que dice que en algún lugar del mundo existe alguien idéntico a uno, un otro que de verse enceguece y de conocerse destruye.
En latín alter ego significa otro yo, en mi caso, la memoria sobre los egos alterados y amigos invisibles se construyó ya estando grande, cando me vine a percatar de un otro, de un geniecillo que habitaba y actuaba por mí...algo así como "yo soy otro", o como decía Rimbaud: "yo es otro"

Un día Gregorio Samsa se despertó y escribió: "Era una vez una cucaracha llamada Gregorio Samsa...que soñaba que era una cucaracha llamada Franz Kafka...que soñaba que era un escritor que escribía acerca de un empleado llamado Gregorio Samsa...que soñaba que era una cucaracha..."
...y todo finalmente hace sentido...y todo finalmente llega a la cima...porque el asunto es tan hondo como un árbol genealógico...y así uno desdobla su ego para investirse de algo y alguien ante los demás y ser un transformista por naturaleza...el tema con los reversos es un arma cabezas que rompe palabras por resolver...

Yo, por ejemplo,tengo un alter ego, su nombre es tristán ...es un anciano de jovial aspecto que vive en una nube, por lo que no es nada fácil de ubicar...habita junto a mis dolores mas guardados y mis recuerdos mas perdidos...para avistarlo no importa la altura desde donde se mire sino la altura de miras con la que se le observa...
Tristán se pasa invirtiendo las ideas que me escucha, dice que nada es más simple, que no hay otra norma: que nada se pierde y todo se transforma..y que yo solo y en casa ya me he empezado a transformar...

O lo uno o lo otro

"Cásate, te arrepentirás; no te cases, también te arrepentirás; te cases o no te cases, en ambos casos te arrepientes. Ríete de las locuras del mundo, te arrepentirás; llora por ellas, también te arrepentirás; te rías de las locuras del mundo o llores por ellas, en ambos casos te arrepentirás; o bien te ríes de las locuras del mundo o bien lloras por ellas, en ambos casos te arrepientes. Confía en una joven, te arrepentirás; no confíes en ella, también te arrepentirás; o bien confías en una joven o bien no confías en ella, en ambos casos acabas arrepintiéndote. Cuélgate, te arrepentirás; no te cuelgues, también te arrepentirás; te cuelgues o no te cuelgues, en ambos casos te arrepentirás; o bien te cuelgas o bien no te cuelgas, en ambos casos acabas arrepintiéndote. Esto, señores míos, es la quintaesencia de toda sabiduría."

- Kierkegaard -

"¿No sabes acaso que llegada la medianoche todos deben arrojar la máscara, crees que uno siempre se puede burlar de la vida, crees que te puedes deslizar antes de las doce a fin de evitarlo? ¿O te espanta eso? He visto en la vida gente que engañaba a tal punto a los otros que su verdadera naturaleza ya no se podía manifestar; he visto gente que se ocultaba hasta que su desvarío imponía finalmente a los demás sus pensamientos escondidos, y de un modo tanto más repugnante cuanto que, hasta entonces, los había ocultado orgullosamente. ¿Puedes imaginarte algo más terrible que ver, al final, descomponerse tu naturaleza en una multitud de elementos, volverte múltiple, una Legión, como esos desgraciados seres demoníacos y perder así lo más íntimo y lo más sagrado de un hombre: la potencia constrictora de la personalidad? En verdad, no deberías tomar a broma lo que no es sólo grave, sino también horrible. Hay en todo hombre algo que, en cierto modo, le impide ser transparente para sí mismo; y puede serlo en tal grado, puede ser tan inexplicablemente introducido en su vida en circunstancias que se encuentran más allá de sí mismo, que el hombre apenas pueda manifestarse; pero el que no puede manifestarse no puede amar, y el que no puede amar es el más desgraciado. ¡Y tú haces lo mismo por espíritu de broma, te ejercitas en el arte de volverte enigmático para todos! Mi joven amigo, supón que nadie se preocupe de adivinar tu enigma. ¿Qué placer podría eso procurarte? Pero ante todo, en tu propio interés, por tu salvación (pues no conozco ningún estado de alma al cual mejor se pueda aplicar el término perdición) detén esa derrota, esa pasión de aniquilamiento que estalla en ti; pues eso es lo que quieres, quieres aniquilarlo todo, quieres saciar el hambre de duda que alienta en ti acerca de la existencia. Con ese fin te formas, fortaleces tu espíritu; pues no titubeas en confesar que para nada sirves; sólo una cosa te causa placer: dar vuelta alrededor de la existencia durante siete días tocando la trompeta y luego dejar que todo se derrumbe, para que tu alma pueda calmarse, sí, volverse triste, para que puedas engendrar el eco; pues el eco sólo se oye en el vacío."

(... la respuesta que reprocha la falta de compromiso con la existencia...)

caos condensado

Si la mano tiene voluntad propia, estamos a merced de la realidad que fabrique una realidad cuyo recuerdo no sería más detallado si la hubiéramos vivido...
nuestros recuerdos de infancia, fabricados por la mano que escribe
Nuestra página en blanco, emborronada por la intención
La marca negra de la llama sobre el papel

líneas
trazos
dibujos sobre la ciudad
Red de sincronicidad
tensos hilos que saltan a cada descuido

...te contaré un secreto:
algunos aprenden a jugar con esos hilos...como niños, sin más intención que el "qué pasará si hago esto"

niños jugando a ser mariposas del caos...aleteando.
manchas y borrones sobre papel secante...tigres de tinta
-ser invisible en los márgenes-

cortes
trozos de momento en la historia
instantes que explotan para marcar con un nueva mueca a sus depositarios

(aquellos que no hayan obtenido nada en este, el siguiente instante sera suyo)


...saludos y despidos susurrados por voces graves tras esquinas ya aleatoriamente iluminadas voces graves y susurros constantes
voces viejas de saberes nuevos
voces jóvenes de aliento amargo (por lo perdido)
hilos de humo luminoso cortando la visión

no quiero entrar por la puerta pálida.
no quiero entrar y volver a caer y buscar un sitio donde no sople el aire... y abrir otra botella... y cerrar otro libro... y encender otra luz.

¿Qué parte de nuestra muerte es atribuible a la sed?
no lo recuerdo
ya me he tomado dos vasos... y el lenguaje del cuerpo también se olvida.
con la lengua de corcho y los ojos de acuario y las manos de sal
con la boca abierta a un único pliegue perfecto: a un licor que no se acabe nunca.

...y por favor!, los ojos cerrados para que no quede registro de lo que ocurrió en esta habitación!

...las oscuras alcantarillas que corren bajo la piel de cemento de nuestras ciudades...llenas de agua...estrategia de creación...caldo de potencial.

...largos corredores de piedra sin fin....sin ninguna intención
y quedarme en estos corredores...en estos pasillos oscuros...en estas salas decadentes donde la niebla estigia aún no se ha disipado y los cuernos de las viejas tribus aún cantan a los antiguos mitos olvidados por el tiempo
en los oxidados colectores se almacenan las esperanzas perdidas de revoluciones ahogadas bajo el fuego de las balas
-no se puede escapar de la ciudad-

y la música de las arañas arpistas y los mosquitos bailongos.
y la capa de polvo.
y el sonido que hacen los sueños al romperse.

es exactamente igual que enfrentar la calle oscura que en la noche te llevara desde donde has aparcado el coche
el antro de mala muerte en el que sin duda perderás la poca virginidad que tus sueños de esta noche te hayan podido ofrecer

cortes
incisiones
olvidos mayúsculos (pero conscientes)
expansiones de algo mas de lo que ya eras...hasta este momento

las oscuras venas llenas que marcan lineas de poder surcadas por lo desechado, por el sustrato acumulado de miles de años de descomposiciones quimicas y composiciones intelectuales, produciendo el humus perfecto para la germinación
el caos en su maxima expresión y en su maxima degeneración
la suma de lo desechado en acto y lo venidero en potencia... y todo lo demas
el peso de los imponderables
la pelusilla del cerebro

caos entrópico
caos gastado
basura
residuo del caos.

-no es la gracia del momento de tocar potencialidad
no es el elegante movimiento del baile de partículas-

son trozos de papel rodando por el suelo
el polvo que se acumula bajo el armario
la costra en el horno que se hace eterna
los pedazos de uña bajo en el radiador del baño
las patas de la mosca que cuelgan de la tela cuando la araña termina su desayuno
las piezas sueltas descontextualizadas
-material crudo para la creación-
una vez que su propósito ha sido negado, su identidad destruída.

La máscara es una metáfora para explicar que no podemos esperar nada como dado, que cada objeto produce infinitas sombras, que somos flechas de plata lanzadas al caos
por eso todo lo que vemos es locura



pd: para torturarme es necesario conocer mis placeres, de no existir no hay tortura

Quizás en el olvido esta la liberación...
Hay libertad en no tener nada, en que lo desconozcan a uno, en que lo olviden, en que lo nieguen, en que el talento se desperdicie, en dedicarse a la nada, en desperdiciarse...
Hay libertad en perderlo todo...
Esa es la tragedia de cuando uno escapa: un enigmatico silencio...
escapar es correr infinitamente en circulos cada vez de radio mas pequeno y terminar estampandose en el punto de donde se partio...

Este mundo esta lleno de cadaveres
...y de cadaveres esta lleno este mundo...
mi mano...una catedral de silencios elegidos..
una escalera de sueños sin principios...pero con fin...
un puñado de arena...una desaparición de insectos en las entrañas...
y la luz...una anecdota presuntuosa...metafora del veneno...promesa acuatica del olvido...
una cerbatana de odio...que lanza un oxido certero...
que vomita un silencio agudo...
que me quema en esta porcion de madrugada...

en mis gemidos he de digerir una colmena de insultos...
he de contar todos mis dias...y todas mis noches de esta soledad envejecida
reparar la desabrida lagrima
...la ausencia de un musculo cardíaco

pero no podre reconstruir los digitos que clasifican la gravedad de mi geografia

...las codiciadas bestias conjuran mi acomodo en la esquina de la espera del miedo
...multiplican la adrenalina de la noche
con el bisturí del ansia...invirtiendo mi pulso

cumplo el rito...modelo de la vieja mentira
...si despertara nombraría

por hoy se pierde esa mano que torcía la orientación de mi pecho por una nube
se pierde esa voz que urdía al hombre
se pierde el tiempo en que se amaba como cataclismo
...por hoy y libre de toda sospecha soy mi enemigo que bebe su propia desesperación
...por hoy soy el cordero unico...cuyo sacrificio es una equivoca caligrafía
...por hoy la ultima arteria ha entregado su gota definitiva

caducan los espejismos
el ocaso sabe al definitivo
sobrevuelo el lugar de los despojos
la quieta mirada anuda la metáfora
y sigo esperando ante una puerta
...y la perta es una perplejidad del abismo...

entonces me tomo las manos...y admito la seda
y admito el "te has ido" del susurro de un gusano
y admito el sutil olvido de la mirada contaminada que se estampa en la cuidad de la espuma...en ese otoño que imprime lascivia...en esa inquietud que no cesa
la mencidad de las utopias...la diferencia entre cóncavo y convexo

mis manos toman mis manos
y mi infame amigo licor me absuelve la agonia
me imprime en las arterias su signo
y envenena la palabra que callo

la humedad de un instante premonitorio
la precisa combinación de los números
el ligamento extenso de la noche que se espera
una colmena en la serenidad de los olvidos
este latido familiar que augura la tregua
y el silencio de las cosas anunciando

agoniza el fantasma en su coartada de espanto...en su canción primera...en la encantada noche de vientos
...inquisición de su saliva que agoniza
...mentira de la tinta en la herida...

contrario inalcanzable
producto en parábolas perplejas
caída en caída irreversible

la piedra es un pretexto
para escupir los brillos de la nada
pulido territorio para vigilar
para desentrañar la inquietud de los infinitos de las cosas

...imposición del ojo en retirada
que ausculta el brillo de la nada
en la impenetrable sombra de la sombra

una cesta de lamentos óseos y profundos...compuesta por los célebres impudores

los límites de este muro abrazan fuegos remotos
los colores invertebrados de la noche aproximan una pasión de insectos suicidas.
La caricia de la piedra en la carne domestica los terrenos más profundos de la herida

...en el muro mi nombre está escrito...el ciego lee...desmesurado